OS POLVOS

É com fome que escreve este parágrafo.

Com a irritação e a injustiça da fome. A fome do estômago, e a outra fome,

maior: a fome metafísica, insaciável, perplexa.

Jogou fora seu prato de comida, o almoço, o jantar, sua ceia.

Os polvos. Bem preparados à melhor moda espanhola: azeite de oliva, alho,

tomates vermelhíssimos, pimentões.

Polvos: vermelhíssimos, rosados, redondos, suaves, macios. De dar água na boca.

No lixo de plástico azul, com restos de ossos do porco assado, cascas de ovos,

latas de sardinha malcheirosas: virão os vermes e as varejeiras.

(Certa vez teve um sonho: arrancava seu corpo como se fosse uma

roupa e, debaixo do corpo, sua verdadeira natureza se revelava uma

maravilhosa luz azul.)

Semana passada, pela primeira vez, aprendeu a comer polvos. Na casa de

um rapaz espanhol, que o convidou, e depois dormiram juntos.

Abraçados na cama escura (cabeças de polvos, se movimentando nas

profundezas do mar negro: sexo, sexos em flor, ancestral, masculino, líquido)

se lamberam, se penetraram, se desperdiçaram um no outro.

O rapaz, apaixonado, lhe chamava de polvinho: mi pulpito.

E agora joga fora o prato, o almoço, a noite. Joga fora o polvo que súbita e

gulosamente decidira cozinhar.

Joga-o fora, mas ainda sente a fome. Joga-o fora, tão precipitadamente

como agora vem a ânsia de devorá-lo. Devorá-lo mesmo no lixo - no lixo

azul -, meu polvinho.

[Renato Rezende]