Retalhos

A porta ficara aberta.
E o quadro torto na parede da sala que já havia incorporado
a bagunça costumeira.
A mesinha de centro esquivada à direita
sem traços de vasos ou flores.
O relógio da parede num desritmado ansioso
pelo barulho do telefone.
Nada havia mudado naquela
tarde ensimesmada de domingo
Não fosse a porta aberta e a ausência de ruídos.

Um transe, um rito, individual, coletivo